La pomme de la discorde

Je me suis fait livrer dix kilos de pommes. Des royal gala, certifiées AB, parce que je suis une bo-bio.
Ça fait beaucoup, c'est vrai. Deux gros sacs pleins à ras bord. Mais Darling et le Grand en mangent une à chaque repas, ce qui nous fait donc dix-huit pommes par semaine, en ne comptant pas les déjeuners qu'ils prennent au boulot / à la cantine. J'ai beau en acheter plein, il ne m'en reste jamais assez pour faire de la comporte pour les Things, ou des tartes, et pourtant, c'est bon, les tartes.
Pour Darling, cette habitude est assez récente, et liée à des raisons médicales. Comme disait Churchill, "Une pomme par jour éloigne le médecin... pourvu que l'on vise bien." En ce qui concerne le Grand, c'est une phase, comme la phase "un dessert qui n'est pas un yaourt n'est pas un dessert", ou la phase "sans compote, pas de survie", ou la phase "si on ne me donne pas un bout de pain à la fin du repas, je vais mourir". Une passion qui n'aura qu'un temps, mais très intense, pour l'instant.

À tel point que l'autre jour, dans l'Eurostar, en allant vers Londres, il s'est exclamé avec rancoeur :
— Ils sont méchants, les anglais ! Ils n'aiment pas les enfants !
— Qu'est-ce qui te fait dire ça ? me suis-je étonnée.
— Ben, c'est vraiment pas juste que les pommes soient interdites aux moins de quatorze ans...

Pardon ?

Devant mon air plus que perplexe, il s'est justifié :
— Mais si, c'est toi qui me l'a dit, l'autre jour, quand tu lisais ton guide !
Il m'a fallu quelques secondes pour deviner qu'il n'avait pas compris – car il ne le connaissait pas – le mot "pub"...