Vendredi soir. Nous sommes à la crèche. Le personnel a invité les parents à partager une galette pour bavarder un peu, et même si ni moi ni Darling ne pouvons consommer des pâtisseries, nous y sommes allés ensemble. Du coup, nous refilons nos parts aux Things, qui n'émettent aucune objection, bien au contraire.
Mr Thing Two est déchaîné. (Qui a dit "Comme d'habitude" ?). Il hurle pour avoir du jus d'orange, et du tâteau, et pour qu'on lui enlève son manteau, et pour qu'on lui remette son manteau, et pour venir dans mes bras, et pour avoir encore du tâteau. A un moment donné, trompant la surveillance des adultes, il s'approche de la table où se trouvent les jus (pour les petits) et le cidre (pour les grands). Et il met la main sur un tire-bouchon.
Il ne s'y trompe pas. Il reconnaît l'objet aussitôt.
— Papa ! s'exclame-t-il, triomphant, avant d'aller restituer le tire-bouchon à celui qui, à ses yeux, en est forcément le légitime propriétaire.
Et voilà comment un enfant de vingt mois, qui n'a qu'une quinzaine de mots à son vocabulaire, réussit à laisser entendre devant trente personnes que son père est un alcoolique.
Tiens, c'est comme ma fille aînée : nous habitions en Allemagne, et elle devait faire un test de vision chez le médecin généraliste. Comme elle ne savait pas lire, on lui a présenté une affiche avec des dessins qu'elle devait reconnaître. Comme elle ne parlait pas allemand, et le médecin par français, je traduisais. Au lieu de dire "bouteille", elle a dit "bière de papa"...
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