Une trentaine de pages

Pendant deux heures, dans le train qui me ramenait vers Paris, j'ai lu. Puis je suis descendue du train, je suis entrée dans le métro, et sur le quai, j'ai rouvert mon livre. Pendant la demi-heure de trajet, j'ai lu. Et puis je suis arrivée à ma station, et je suis descendue. Il était 19h.
Il ne me restait plus que deux chapitres. Une trentaine de pages, sur les 300 et quelques du bouquin.
L'héroïne, qui avait passé tout le roman à chercher son frère, venait de découvrir que son frère, c'était elle.
(Oui, bon, dit comme ça, ça fait bizarre, je sais. Mais l'auteur avait eu 270 pages bourrées de suspense pour en arriver là.)
Il fallait encore qu'elle comprenne pourquoi elle était devenue cinglée et comment arrêter de l'être, qu'elle se débarrasse des méchants, et qu'elle retombe dans les bras de son grand amour.
Et moi, il fallait que je rentre à la maison, que je fasse de gros câlins à mes gamins adorés pas vus depuis 48 heures, que je donne des douches à ces enfants qui n'avaient pas été lavés depuis 48 heures (coïncidence ? Mmm...), que je les couche, que je mange, que je fasse un gros câlin à Darling, et encore pas mal de choses avant de pouvoir me poser quelque part et reprendre ma lecture.
Plus qu'une trentaine de pages. Et un retournement de situation ahurissant, et plein d'explications à donner.
Et un siège de libre sur le quai, non loin de moi.
Qu'auriez-vous fait à ma place ?

(Franchement, ils avaient déjà passé 48 heures sans moi, ils pouvaient encore attendre vingt minutes, non ?)