Ressemblance inattendue

Le Filou, au milieu d'un câlin, s'interrompt tout à coup, me plaque les cheveux en arrière, et m'examine attentivement, tête penchée sur le côté. Je m'étonne :

- Qu'est-ce qu'il y a? Tu trouves que j'ai les cheveux trop longs?

- Non, c'est juste que comme ça, tu ressembles un peu à Montesquieu.

(Mais d'où sort ce môme?)

Langage chelou

 Pour mes enfants, tout est "chelou". Oui, apparemment "bizarre", "étrange" ou "louche", c'est démodé (et "insolite" ou "baroque", n'en parlons pas).

Ma foi, pourquoi pas ? Je passe mon temps à leur répéter que le propre d'une langue vivante c'est de vivre et donc d'évoluer, que soutenir qu'un mot "n'existe pas" est absurde puisque, logiquement, TOUS les mots que nous utilisons n'existaient pas jusqu'à ce qu'ils soient inventés, que la théorie du "remplacement" du français par des anglicismes est contestée par les spécialistes, que l'Académie Française n'est composée que de vieux croutons qui ne sont même pas linguistes et qui sont payés à ne rien faire, que le rôle des dictionnaires est de suivre l'usage et pas l'inverse, etc.

N'empêche que le "Maman, j'ai vu quelqu'un qui marchait cheloument dans la rue" du Filou, je ne m'y attendais pas.

Les pensées insaisissables du Filou

Quand j'ai commencé ce blog, c'était encore un têtard. Aujourd'hui, Le Filou a dix ans.

Pour fêter ça, comme à chacun de leurs anniversaires, je l'emmène en tête-à-tête au restaurant. J'en profite pour l'interroger un peu, car je suis rarement seule avec lui. Et il faut bien dire qu'il est assez mystérieux, cet enfant. On ne sait jamais exactement ce qu'il pense. Et il a toujours beaucoup plus envie de me parler de One Piece ou de Pokémons que de ses copains à l'école ou n'importe quel autre aspect de la "vraie vie" – ce que je peux comprendre, hein, mais chez lui ça va vraiment très loin. J'essaie cependant :
— Et dis-moi, ça t'arrive de réfléchir à ce que tu aimerais faire plus tard ?
— Non. C'est trop tôt.
— Bien sûr, mais il y a des enfants qui essaient de s'imaginer leur avenir, même si c'est juste en rêvassant.
— Pas moi. J'attends de voir ce que la vie va me donner.
— Ok. Même pas des idées sur un métier qui te plairait ? Des vagues pensées ?
Il hausse les épaules :
— Si, peut-être, mais je ne prête pas attention à mes pensées.

(Je cite. Mot pour mot. Je vous jure. Même la double négation.)

(Tu m'étonnes qu'on ait tous du mal à le comprendre, ce gosse...)

Précision

Je ne sais pas ce qu'ont les Things en ce moment, mais ils sont particulièrement câlins. Surtout Mr Thing Two, qui est capable de venir me trouver et d'exiger que je l'embrasse alors que j'ai une patate dans une main et un éplucheur dans l'autre (voire un produit désinfectant dans une main et la brosse des toilettes dans l'autre) (véridique).

Bref, ce soir, c'est Miss Thing One qui m'a sauté dans les bras sans avertissement :

— Maman, tu es la meilleure meilleure meilleure meilleure maman !

— Oui, enfin, qu'on connaît, a précisé le Filou.

Le Petit Palais avec le Filou

 Aujourd'hui, les Things devaient aller aux scouts, mais pas le Filou, qui n'est plus dans le même groupe qu'eux. Je lui avais donc annoncé que je l'emmènerai faire une sortie et déjeuner quelque part, pour profiter de ce très rare moment en tête-à-tête.

Sauf que lui, il avait surtout envie de traîner à la maison, de lire des BD et de jouer aux Lego. Mais je sais par expérience que quand on est tous les deux, une fois qu'il a surmonté sa flemme de bouger, ça se passe souvent très bien, et qu'au fond, il est plutôt content. Il est encore capable de s'intéresser à ce qu'il voit, il a toujours des remarques pertinentes, et comme il a une mémoire ahurissante, il retient plein de choses. J'ai donc insisté.

J'ai fait une présélection et je lui ai donné le choix entre plusieurs sorties : le château de Vincennes ? Le Petit Palais ? Le musée Picasso ? Celui des Arts et Métiers ? Une balade-énigme à la découverte d'un arrondissement ? Une randonnée en forêt ?
Il a choisi le Petit Palais.
Pourquoi ?
Il ne l'a pas dit, mais je sais comment il raisonne. Je le connais, le môme.
Parce que j'ai eu le malheur de lui dire que c'était gratuit.
Et alors, me direz-vous ?
Eh bien, il s'est dit que s'il en avait marre au bout de trois quarts d'heure, j'accepterais plus facilement de partir si je n'avais pas payé trente euros les deux billets d'entrée. Cet enfant est retors, il faut le savoir.*

Bref, nous voilà partis au Petit Palais. Et comme toujours, alors qu'il me parlait de complètement autre chose et avait l'air de ne pas prêter la moindre attention à ce qui l'entourait, il m'a estomaquée. Il a reconnu la place de la Concorde et l'Obélisque, et bien sûr la tour Eiffel et l'Arc de Triomphe ; bon, ça, c'est facile. Il ne se souvenait plus du nom de l'Assemblée Nationale mais savait que c'était "le truc de la démocratie, là". Il a reconnu les tulipes de l'artiste "qui fait des trucs comme des ballons" (Jeff Koons). Il savait évidemment que le Grand Palais avait un toit en verre et s'est souvenu, alors que j'avais moi-même oublié, que c'était là que nous étions allés patiner sur une grande patinoire éphémère, il y a deux ans. Et par la même occasion, il se rappelait qu'il y avait une statue du général de Gaulle à l'avant. Enfin, à l'intérieur du Petit Palais, il a reconnu du premier coup d’œil un tableau de Monet. "Ben c'est facile, il suffit de voir la lumière sur l'eau", m'a-t-il dit négligemment. Inutile de dire qu'aucun de ses trois frères et sœur ne saurait sans doute distinguer un tableau de Monet d'un Matisse ou d'un Raphaël – je pense même que les Things ne sauraient même pas qui c'est.

Il y avait une exposition, au Petit Palais. Des perles de couleur, d'un certain Othoniel, un artiste dont je n'avais jamais entendu parler, mais dont les œuvres me rappelaient furieusement la station de métro devant la Comédie Française. J'ai été très fière en découvrant que c'était effectivement de lui.
(J'en ai parlé aux autres à notre retour :
— C'était comme des très grands colliers colorés, entortillés, d'un certain... Comment il s'appelle, déjà ? O... O quelque chose...
— Ohtoniel, a complété le Filou en levant à peine le nez de son bouquin. Jean-Michel Othoniel.)

 

Bref, comme prévu, au bout de trois quarts d'heure, il en a eu marre et a réclamé à manger. Nous sommes allés jeter un coup d’œil au café du musée, mais le menu ne nous inspirait pas. Heureusement, j'avais apporté deux petits sandwichs, deux pommes et deux barres de chocolat. Et comme il y avait des tables libres, nous sommes allées manger tout cela assis à une des tables dans le jardin, entre les perles dorées d'Othoniel – pardon, de Jean-Michel Othoniel.

Voulant tout de même lui faire plaisir avec quelque chose qui sorte de l'ordinaire, je lui ai proposé ensuite :
— Tu veux qu'on aille boire un capuccino et manger un gâteau quelque part ?
— Mmm... On peut pas le faire à la maison ?
— Euh, si, éventuellement. Je dois avoir un mousseur à lait quelque part... Et il reste du gâteau d'hier...
— Je préfère à la maison, alors.

Ce qui fut fait.

Bilan : une sortie très agréable, et qui m'a coûté exactement le prix de deux tickets de métro...

* Je l'avais mal choipeauté, il y a six ans – il faut dire qu'il était encore très petit. Il a beau être casse-cou, il est clairement serpentard, comme le Grand... (Ou à la rigueur serdaigle)

Oubli d'enfant (acte 1)

Cette année, le samedi est devenu une journée pénible, car Mr Thing Two et le Filou ont tous les deux commencé une activité. Alors, oui, je suis très très contente qu'ils aient enfin trouvé quelque chose qu'ils aient envie de faire ; cela faisait des années qu'on cherchait. Tennis pour le premier et escrime pour le deuxième. C'est super. MAIS ça veut dire qu'entre 13h30 et 16h30, je ne fais qu'aller et venir pour accompagner, aller chercher, accompagner, aller chercher.

Et ce qui devait arriver arriva : samedi dernier, j'ai emmené le Filou à l'escrime, puis je suis revenue et repartie presque aussitôt pour emmener Mr Thing Two au tennis, en accueillant au passage Miss Thing One qui revenait d'une visite au musée avec son grand-père, et puis je suis rentrée et je me suis écroulée dans un fauteuil à 15h15 en me disant "bon, dans une demi-heure il faut que j'y retourne, mais au moins j'ai une demi-heure de repos, c'est bizarre, ça m'avait semblé encore plus fatiguant la dernière fois, pourq.... OH BON SANG j'ai oublié d'aller chercher le Filou !"

Je suis sortie précipitamment (ça tombait bien, je n'avais pas encore enlevé mes chaussures), je suis partie en courant, mais je n'avais fait que deux cent mètres quand j'ai croisé le gamin dans la rue.

— Filou ? Je suis désolée, je t'ai oublié !

— Oui, j'avais remarqué.

— Tu n'étais pas trop inquiet ?

— Si, et j'ai même failli pleurer, et puis finalement je me suis dit que j'allais plutôt rentrer tout seul.

 

Bon choix.

(Il peut le faire, donc. Il VA le faire, tous les samedis, même...)

Renoncement

— Filou, qu'est-ce que tu fiches en slip ? Il fait froid !

— Eh bien en fait, j'ai commencé à m'habiller, mais j'ai abandonné l'idée.

(#Microbloggingaprèsdesmoisdesilence) 

(#Abientôtoupaspourleprochainépisode)

Choix pour une île déserte

 C'était un "jogging d'écriture" (de mon temps on disait une rédaction, mais le principe est le même).

Le sujet : "Si tu allais sur une île déserte et que tu avais le droit d'emmener une personne et un objet, que choisirais-tu et pourquoi ?"

Réponse du Filou :

"Un pilote d'avion et un avion, pour pouvoir repartir".

(Encore une fois, vous admirerez sa concision, en plus de son esprit pratique.)

Record du monde de concision

 Le Filou doit faire deux exercices de mathématiques.

Numéro 785 page 61 : Mesure avec ta règle l'hexagone ci-dessous [un hexagone de 2 cm de côté]. Quel autre moyen pourrais-tu utiliser pour déterminer son périmètre ?

Numéro 787 page 61 : Quel est le périmètre du polygone irrégulier ci-dessous ?

Il prend son cahier de brouillon, gribouille quelque chose, le referme au bout de quinze secondes. Je m'étonne :

— Ben alors, tu ne fais pas tes devoirs ?

— Si, j'ai fini.

En effet. Voici précisément ce qu'il a écrit :

785   12   multiplication

787   20

L'attrait de la campagne reculée

 Il fait gris, froid, et humide.

Ça me donne envie d'aller quelque part où on peut jardiner sous la bruine, sentir l'odeur de la terre mouillée, admirer les collines dans le crépuscule et boire un excellent cappuccino ou un chocolat chaud ultra-épais pour se réchauffer. Bref, j'ai envie d'aller à la campagne, en Italie, dans la maison que j'ai héritée de ma grand-mère.

(En plus, j'ai fait installer un poêle à l'automne, et je ne l'ai même pas encore vu. Snif. Si ça continue comme ça, je vais l'étrenner en juillet par 42°C.)

— J'ai envie d'aller à M***, dis-je aux enfants avec nostalgie.

— Oh oui, oh oui ! approuve le Filou. Si on est confinés, on pourrait aller là-bas !

Je sais bien qu'ils aiment tous cette maison, mais normalement ils préfèrent y aller en été, contrairement à moi, donc son enthousiasme m'étonne. Cependant, il enchaîne aussitôt : 

— Y a pas Internet, là-bas, hein ?

— Ah non, en effet.

— Ce serait super, comme ça les instits ils pourraient pas nous envoyer les devoirs à faire !

Tout s'explique.

(Soupir)

L'implicite dans Les petites poules

 

Par hasard, j'évoque la série des Petites poules, ces albums très drôles de Jolibois et Heinrich pour les 5 ans et plus. Le Filou demande à les revoir. Je lui retrouve quelques volumes, qu'il lit, puis qu'il refile à son frère, alléché par les rires de son cadet. Je passe devant la chambre au moment où Mr Thing Two est en train de lire le premier, La petite poule qui voulait voir la mer, qui raconte l'histoire de Carméla, une poule blanche qui (attention, spoiler) traverse l'océan, en revient avec un amoureux au plumage rouge, et a par conséquent un petit poussin tout rose. Par la porte entrouverte, j'entends Mr Thing Two dire au Filou :

— Tu avais raison ! Ils font du sexe !

...

...

...

Bon, disons qu'au moins, ils ont bien compris comment on faisait les bébés.

Message du Filou à celui ou celle qui le lira

J'étais tranquillement aux toilettes, sur le point de m'essuyer, quand j'ai découvert que la dernière feuille du rouleau de PQ était barbouillée de rouge. Je l'ai défroissée et examinée.

 

Bon.

Il va vraiment que je prenne le Filou entre quat'z'yeux et que je lui parle sérieusement.

En effet, en dehors de l'apostrophe manquante, l'écriture inclusive, c'est avec un point médian et non avec une parenthèse, maintenant. Non mais franchement.

Il court, il court...

 Les trois mômes sont en bas, sur la dalle de la résidence, avec des copains. Le Filou remonte avant l'heure limite, ce qui est suspect :

— Filou ? Tout va bien ?

— Oui, oui, mais quand ze cours, moi, z'ai envie de faire caca !

Sur quoi il va s'enfermer dans les toilettes en chantant, sur l'air de "La maladie d'amour" :

— Il court, il court, mais ensuite il va ssier...

(Commentaire du Grand :

— C'est un poète, cet enfant !

— Oui, ai-je dit, on devrait peut-être le présenter aux Goguettes, pour qu'il fasse le cinquième du trio ?)

Lettres au Père Noël

On a écrit les lettres en avance, cette année, parce que les gamins en avaient envie, et aussi parce que vu la situation, il ne faudrait pas que le Père Noël soit pris au dépourvu et se retrouve contraint de faire ses achats en dernière minute sur Amazon...

Le Filou est resté une demi-heure devant sa feuille et n'a réussi à pondre qu'un brouillon :

 

Donne-moi !!!
- Kirby
- Super Smash Bros
- Légo : le château de l'empereur oublié, numéro  70678
- L'armure de feu, numéro 70615

 

Oui, c'est une liste de course et pas une lettre, soit précisément ce contre quoi je m'insurge (et encore, j'ai réussi à l'arrêter avant qu'il ne me trouve le prix exact de chaque article). Mais le Filou a beaucoup, beaucoup de mal à écrire des lettres, comme le Grand avant lui. J'ai décidé de ne pas insister : pas la peine que ça devienne un calvaire.

 Comme d'habitude, Miss Thing One est l'épistolière plus classique (et quand ils sont en colonie ou chez leur père, celle sur laquelle je peux le plus compter pour obtenir quelques informations) :

 

Cher Père Noël,

On va fêter Noël chez ma grand-mère, Mouna, si on n'est plus confinés. Macron nous a reconfinés car les gens ne faisaient plus attention. C'est vrai que c'est triste mais ça me soulage un peu, parce que au moins, je ne suis plus inquiète et Mouna ne va sûrement pas attraper le Covid 19.

Moi, pour Noël, j'aimerais en tout premier Mario Maker. C'est un jeu vidéo sur Switch mais aussi sur 3DS. Deuxièmement, j'aimerais un vélo, car mon ancien s'est fait voler. En troisième, j'aimerais si c'est possible une voiture télécommandée. J'aimerais aussi comme l'année dernière un abonnement à Astrapi. Et enfin, le jeu vidéo Yokai Watch.

Au revoir !

Miss Thing One

 Elle a accompagné sa lettre d'un dessin de sapin enguirlandé. Classique, je vous dis.

Quant à Mr Thing Two, c'est le plus, disons, inventif (et son orthographe, non reproduite ici, n'est pas en reste) :

 

 Salut papy Noël !

Sois sympa, j'ai été cool cette année ! On va passer les vacances de Noël chez ma grand-mère. Elle est super sympa !

Petite remarque : essaie de réveiller [le Grand] et de le mettre en mode actif ! Donc fais-lui lâcher son ordi, et boum, dehors dans le parc !

Bon, il y a le covid 19, essaie de ne pas le choper, sinon pouf, plus de cadeaux !

Assez de blablas, hein ? A Noël, j'aimerais : des cartes Pokémon, Mario Maker, une voiture télécommandée en légos, des légos genre guerre, un gros doudou mignon et tout doux, et enfin que [le Grand] me montre sur son ordi les bateaux de Zelda.

Salut !

Mr Thing Two

(Ils me gonflent, avec leurs voitures télécommandées. Ils ont vu ça chez un copain et ça leur a tapé dans l’œil, mais je suis persuadée que si je cède, ils vont s'en lasser très très vite.)

Voilà. Le Grand n'a pas écrit de lettre, mais je crois qu'il veut une nouvelle console. Et un Picsou, parce qu'il est encore un peu petit, parfois.

Cadeau d'anniversaire malvenu

Alors, oui, j'avoue,
Le fait que l'anniversaire du Filou tombe aujourd'hui, soit pile le premier jour de notre confinement (nous n'avons pas attendu l'annonce officielle)
et qu'il reçoive donc justement aujourd'hui en cadeau un couteau de poche pour les sorties en forêt, ainsi qu'une trottinette,
ça tombait plutôt mal.


(Heureusement, il y avait aussi une DS) (autorisée chez nous à partir de 8 ans) (dans la limite d'une heure par jour, maximum)

Onze jours sans Miss Thing One

Miss Thing One est partie en classe de mer ce matin.


Bien qu'il en soit question depuis des semaines, le Filou n'a réalisé qu'hier midi qu'il ne verrait pas sa sœur pendant une semaine et demie. Et ils ont beau ne pas toujours s'entendre, ces deux-là, ça lui a fait quelque chose. Il l'a raconté à son père lors de la séance Skype traditionnelle du dimanche après-midi :
— Elle sera plus là du tout ! Pendant onze zours !
— Et ça va te paraître long ! compatit Darling.
— Ben oui, un petit peu, quand même.
— C'est normal, tu n'as jamais passé aussi longtemps sans elle. Elle te manque déjà, hein ?
Le gamin dévisage son père (par écran interposé) comme s'il avait perdu la tête :
— Ben non ! Elle est encore là !

(Les gamins vont en Bretagne. Ils feront de la voile et de la pêche à pied, entre autres. C'est peu dire que Miss Thing One était surexcitée. Ce matin, j'étais censée la lever à 6h50 pour la conduire devant l'école à 7h20, mais quand je suis entrée à pas de loup dans sa chambre, elle était déjà assise sur son lit et m'a expliquée qu'elle s'était réveillée à 6h05 et m'attendait depuis trois quarts d'heure...)

Verre inlavable

Pour boire de l'eau, Mr Thing Two a pris un beau verre à bière décoré de dorures. Je le gronde :
— Je t'ai déjà dit de ne pas prendre ce verre-là, je ne voudrais vraiment pas qu'il soit cassé, et en plus il ne passe pas au lave-vaisselle !

Le Filou est au bord des larmes :
— Oh non, maintenant y a que lui qui va pouvoir boire dedans pour toute la vie, c'est pas zuste !
— Ben pourquoi ?
— Parce que il faut pas boire dans le verre des autres, à cause des microbes, et comme on va pas pouvoir le laver...

Il a vraiment l'air accablé. Pas tant que moi :
— Mais Filou, ce n'est pas parce qu'il ne passe pas au lave-vaisselle qu'on ne peut pas le laver !
— Ah bon ?
— Mais enfin, on peut aussi le laver à la main, tout simplement !
— Ah bon ? Ah, ouf, d'accord.

("Celui-là, il va falloir que tu le mettes chez les scouts", a commenté ma mère.)

Vulgarité ludique

Je bosse. Les enfants jouent tous les trois ensemble, porte ouverte à quelques mètres de moi. Je n'écoute pas, mais pendant que je réfléchis au meilleur moyen de traduire une expression, j'entends :
— ... ou alors un Max et Lili ?
Le Filou réagit :
— Ah non, merde, putain, pas Max et Lili, c'est chiant !
Alors, certes, cet enfant n'est pas toujours un parangon de politesse, mais là, je suis abasourdie. Je m'exclame :
— PARDON ?
Une minute de silence, puis Mr Thing Two le défend :
— On joue, maman !
— D'accord, vous jouez, mais est-ce nécessaire d'utiliser un vocabulaire aussi vulgaire ?
Miss Thing One intervient à son tour :
— On joue à l'école, et Filou il fait un mauvais élève qui dit plein de gros mots !
...
...
...
Bon, eh bien, que voulez-vous que je vous dise ? Bravo, Filou, tu es très convaincant dans ton rôle...


("En vrai, tu sais, z'aime bien Max et Lili", m'a rassurée le petit monstre un peu plus tard.)

L'école est finie (ou presque)

16h40. Sonnerie à la porte. Ce sont les trois mômes, qui rentrent tout seuls depuis quelques mois.
— Bonjour maman ! On est en vacances !
— Ouaiiiis !
— Youpie !
On prend le goûter en vidant les cartables. L'ambiance est joyeuse. Puis, comme d'habitude, je retourne à mon bureau pour recommencer à travailler, et eux se dirigent vers leur chambre. Dans le couloir, j'entends le Filou qui propose aux deux autres :
— On joue à l'école ?
— Oui, d'accord ! répond Miss Thing One avec enthousiasme.

Je ne m'en suis pas encore remise.

Fausse signature

Mardi après le goûter. Tournée des devoirs, cahiers de texte, carnets de correspondance. Mince, ça me fait penser que j'ai oublié de signer la fiche de conduite du Filou, hier. Oups, il a dû se faire gronder. J'ouvre le cahier. Alors, smiley souriant pour la semaine dernière, comme d'habitude, ce qui signifie que l'instit n'a rien à reprocher à son comportement, et...
Ah tiens, si, j'avais signé ?
Mais non, pourtant !
— Filou ? C'est quoi, ça ?
Il rougit un peu et rigole :
— Ben ze voulais pas me faire gronder que z'avais oublié de te faire signer, alors z'ai imité ta signature des autres fois.
Et c'était bien fait, hein. Largement assez pour que la maîtresse s'y laisse prendre.

Il commence tôt, non ?
(Remarquez que c'était déjà lui qui rallumait en cachette, à quatre ans à peine, pour finir sa lecture, ou qui avait volé la carte bleue de son père à trois ans...)
("Celui-là, il ne sera pas comme le Grand : ce ne sera pas un ado facile !", me prédit souvent ma mère.)