Angoisses du soir

21h, je couche Mr Thing Two :
— Maman, à Paris, il peut jamais jamais jamais y avoir le feu ?
Ça fait environ trois semaines qu'il ont fait une répétition de la sirène anti-incendie à l'école maternelle, et que tous les soirs, je dois lui promettre que non, la maison ne brûlera pas pendant la nuit avec lui dedans.

21h30, je vais dire bonne nuit au Grand :
— Maman, nos vacances, la semaine prochaine, ce sera où, exactement ?
— Dans le Sud-ouest. Pas loin des Pyrénées. On ira faire des balades dans la montagne...
— Mais dans les Pyrénées, il y a des ours, non ?
Suivent dix bonnes minutes pendant lesquelles j'explique que les ours n'ont aucune raison de s'attaquer à des humains s'ils ne se sentent pas menacés et ne détectent pas l'odeur de nourriture.

22h, le Filou se met à pleurer dans son lit :
— A bobo, revenu, agade !
Et je dois allumer la lumière, et lui prouver que si la croûte de sa petite coupure au doigt est tombée, ce n'est pas parce que le bobo est revenu, mais parce qu'une peau toute neuve a poussé dessous et que donc il est quasiment guéri.

22h15, je me plains à Darling :
— Mais franchement, qu'est-ce qu'ils sont, les garçons de cette famille, à être tous aussi angoissés ?
— C'est parce qu'ils ont conscience des dangers. C'est très bien, c'est un signe d'intelligence.


J'en conclus que Miss Thing One et moi sommes bêtes. À moins qu'il y ait une autre explication ?
(Que les psys qui me lisent ne se fatiguent pas à répondre, c'est une question rhétorique...)