Trois ans

Donc, voilà. C'est officiel. Mes deux grands bébés sont devenus des enfants. Ils parlent. Ils jouent à des jeux de plus en plus intéressants, et non juste à faire tomber des cubes ou à déchirer des livres. Ils enfilent leurs pantalons tout seuls. Ils parlent, et s'expriment de mieux en mieux. Ils commencent à mettre la table, à rapporter leur pyjama dans leur lit, à ranger certains jouets. Ils peuvent aller au théâtre, voire au cinéma. Ils parlent, et posent plein de questions. Ils ne se réveillent quasiment plus la nuit, sauf en cas de cauchemar, mais c'est rare. Ils sont en train d'apprendre à se passer de couche pendant la journée, petit à petit. Ils cassent de moins en moins de choses. Ils sont inscrits à la maternelle pour la rentrée prochaine. Ils parlent ; je vous ai dit qu'ils parlaient ?

Sans mentir, j'attendais ce moment depuis... disons trois ans et huit mois, en gros ; depuis ce jour où on m'a annoncé qu'il y avait deux coeurs qui battaient en moi en plus du mien, et que je suis rentrée chez moi folle de joie à l'idée d'avoir deux enfants d'un coup, mais un peu terrorisée à l'idée que d'abord, j'allais devoir me coltiner deux bébés d'un coup. Et encore, à l'époque, l'idée qu'un autre puisse se pointer si vite derrière ne m'avait pas effleurée.

Bref, mes jumeaux ont trois ans, et je les aime, je les aime, je les aime. Certes, je les aimais aussi avant, j'avoue, mais mon amour est désormais un peu plus joyeux, un peu plus serein.
(Que ceux qui me connaissent et qui s'esclaffent en me voyant utiliser cet adjectif aillent voir à la crèche si j'y suis.)

Bon anniversaire, Thing One et Thing Two !