Des Américains qui vont bon train

Normalement, je ne suis vraiment pas douée pour reconnaître les accents, mais celui-là était si prononcé que dès que le monsieur a ouvert la bouche, j’ai compris que ce couple métis d’âge moyen qui prenait le même train que moi venait des États-Unis. Un autre indice qui ne trompe pas : ils m’ont adressé la parole en anglais, le plus naturellement du monde, sans même me demander si je le comprenais. Syndrome du pays conquérant. Mais surtout, c’est ce qu'ils m’ont demandé qui m’a paru curieux :

— Excusez-moi, c’est bien le train qui va à Milan ?

— Oui, bien sûr.

— Ah ! Parce qu’il y avait une erreur sur le tableau d’affichage.

— Ah bon ? Je n’ai pas remarqué.

— Si, il y avait écrit que ce train allait à Venise.

— Ben oui, c’est le cas. Mais il s’arrête dans d’autres gares sur le chemin, dont Milan.

— Ah, d’accord ! C’est la destination finale qui est affichée !

J’ai trouvé ça assez étonnant qu’ils ne le sachent pas. Mon étonnement a redoublé quelques instants plus tard : ils sont entrés dans le train, puis ils ont dû être incapables de trouver leurs places, car ils ont voulu rebrousser chemin avec leurs grosses valises. Énorme embouteillage dans le couloir et jusque sur le quai. Plus personne n’a pu bouger pendant cinq minutes. Le conducteur a même dû intervenir :

— S’il vous plaît, entrez dans n’importe quel compartiment et laissez passer les gens, parce que sinon on y sera encore demain !

Il se trouve qu’ils étaient dans le même compartiment que moi. Un train de nuit (l’un des tout derniers en circulation, hélas, trois fois hélas). Ils ont regardé autour d’eux d’un air perdu, et ont examiné leur billet pour essayer de repérer leur numéro de place. C’est moi qui ai dû le leur indiquer.

La nuit s’est mal passée. À une heure et quelques du matin, le monsieur, peut-être encore sous le coup du décalage horaire, s’est levé et a bavardé deux minutes avec sa femme, à voix haute. Puis il est sorti dans le couloir. Puis il a rouvert la porte pour lui dire quelque chose. Puis il l’a refermée. Puis il l’a rouverte. La troisième fois, je lui ai demandé gentiment :

— Excusez-moi, mais si vous continuez à faire ça, je ne vais pas pouvoir dormir, et je pense que les trois autres personnes non plus…

— Oh ! Pardon, excusez-moi !

Visiblement, il n’y avait pas pensé.

La nuit, outre que courte (le contrôleur nous a rapporté nos papiers d’identité, confisqués pour passer la douane, à cinq heures du matin, pour une arrivée à 5h45) a été mauvaise (trop chaud, trop d’arrêts) (pas grave, j’aime être allongée dans le noir du compartiment même quand je ne dors pas). Quand nous avons tous débarqué à Milan, j’ai fait un tour rapide de la gare pour constater qu’aucun café  n’était encore ouvert, ce qui ne m’a pas vraiment étonnée. En revenant sur mes pas, j’ai rencontré mes Américains qui m’ont encore abordée :

— Pardon, mais où devons-nous aller, maintenant ?

— Vous avez une correspondance ?

Ils m’ont mis leur billet sous le nez.

— Ah oui, votre train suivant part à 7h. Eh bien, il ne vous reste plus qu’à patienter. Vous pouvez toujours essayer de trouver un café ouvert autour de la gare, puisque vous avez le temps. Ou alors vous allez dans la salle d’attente.

— D’accord, donc on va attendre tranquillement à l’étage ?

« À l’étage ». J’ai levé les yeux. Certes, au-dessus de la verrière, le ciel était encore noir. Mais c’était sans l’ombre d’un doute une verrière. Et dans cette grande gare-terminus (vous voyez ce que je veux dire : celles que les trains ne peuvent pas traverser, il faut qu’ils fassent demi-tour, comme par exemple dans les gares parisiennes), il n’y avait pas d’étage. J’ai compris qu’ils se croyaient dans un aéroport.

C’est à ce moment-là que j’ai eu la quasi-certitude que ces deux personnes n’avaient sans doute jamais pris le train.