Footing sexy ?

Je profite d'un moment où les gamins sont devant la télé et où quelqu'un peut les surveiller vaguement pour aller courir une heure. Au retour, alors que je suis en train de gravir une colline, langue pendante jusqu'au menton, rouge écarlate, échevelée, trempée de sueur, traînant péniblement mes baskets, une voiture s'arrête à ma hauteur. Un vieux papy passe la tête par la fenêtre de la portière et me demande de but en blanc :
— Vous êtes italienne ?
Prise de court, je bafouille :
— Euh, non, enfin si, enfin plus ou moins...
— Ah.
Sur ce, il referme la vitre et redémarre.

Totalement perplexe, je raconte l'aventure à Darling.
— Oh, c'est bien simple, m'explique-t-il. Il voulait savoir si tu étais une prostituée.

Bon sang. Mais c'est bien sûr. Je ne sais pas si je dois être furieuse ou presque flattée...


Coda : plus tard, je raconte l'histoire à l'un de mes invités, en m'étonnant :
— Mais j'étais rouge vif, et en sueur !
— Oh, tu sais, tous les goûts sont dans la nature. Il y en a qui fantasment sur les sportives, ou même sur les vieilles.
J'ai supposé qu'il ne parlait pas de moi.