Chamaillerie ordinaire

Mr Thing Two joue avec un machin, un petit cercle en plastique rouge. Cela fait un bout de temps qu'il joue avec, il y tient beaucoup.
Le Filou passe près de lui. Une seconde d'inattention de son grand frère, et il lui arrache le truc des mains avant de partir en courant.
Mauvais calcul. A quatre ans, on court plus vite qu'à deux ans. Avec un hurlement de goret qu'on égorge, Mr Thing Two se précipite derrière lui. Une courte lutte ponctués de cris assez stridents pour faire tomber toutes les feuilles des marroniers, et Mr Thing Two reprend possession de son trésor. Pour faire bonne mesure, il pousse son frère qui tombe assis par terre. Normalement, cet enfant n'est pas violent, mais il ne faut pas le pousser à bout.
Le Filou n'aime pas qu'on lui résiste ou qu'on lui interdise quelque chose. Pas du tout. Du tout du tout. Après avoir lui aussi branché la sirène, il fait à son tour tomber son grand frère qui essaie de s'enfuir et le mord dans le dos.
Tout ça en dix secondes. Je n'ai même pas eu le temps de courir jusqu'à eux.
Ça braille, ça pleure, ça rugit. Je m'exclame :
— Ah, mais vous êtes pénibles !
— Moi, z'ai rien fait, maman, me signale Miss Thing One.
C'est vrai que pour une fois qu'elle n'est pas mêlée à une dispute, cela méritait d'être signalé.
(Comme Abraracourcix, des fois, je me sens lasse, mais lasse...)