Fin de journée. Dispute entre Mr Thing Two et le Grand. Mr Thing Two claque la porte. Hélas, le doigt du Filou était dans les parages. Hurlements. Du sang partout. Pour une fois, je n'ai pas joué les mères indignes : j'ai laissé le Grand (une fois remis de son malaise, alors qu'il n'avait rien vu, mais la simple idée d'un ongle arraché l'a mis dans tous ses états : ce pré-ado est une vraie chiffe molle) devant la télévision avec les Things, j'ai prévenu les voisins que je laissais les trois tous seuls en attendant leur père qui devait arriver une heure plus tard, et j'ai emmené le Filou à l'hôpital. Trois heures aux urgences, à voir passer des mômes vraiment mal en point, et d'autres qui n'avaient rien à faire là (la palme revient à cette mère qui avait amené son gamin qui s'était renversé sa soupe pas-bouillante-mais-chaude sur le pied : "Je l'ai mis sous l'eau froide pendant cinq minutes, mais il avait encore un peu mal, donc j'ai préféré venir" – le gamin de 8-9 ans, déchaussé, sans la moindre cloque, courait dans tous les sens et embêtait le monde, car bien sûr, il n'avait pas apporté de bouquin). Finalement, à dix heures passées, nous voici en présence d'un médecin, qui défait le pansement, regarde la plaie environ dix secondes, puis refait un pansement :
— L'ongle est à moitié arraché, il va falloir le remettre en place pour que le suivant repousse au bon endroit. On ne va pas le faire passer au bloc opératoire tout de suite, il vaut mieux qu'il dorme chez lui. Revenez demain.
— Demain ? A quelle heure ? Parce qu'en fin de journée, je suis censée partir pour un déplacement professionnel...
— Venez à 7h30, alors. S'il n'y a pas trop de monde, vous devriez être sortie dans l'après-midi.
Ah, chic, je ne savais pas trop quoi faire de mon dimanche, dites donc.
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