A l'heure où seront publiées ces lignes, je serai dans un avion en route vers l'Espagne, avec Darling et cinq enfants entre 2 et 13 ans (ma petite sœur nous accompagne).
Vous dire que j'affronte l'idée de ce voyage avec sérénité serait mentir. Mes lecteurs fidèles se rappellent peut-être la dernière fois où nous avons entrepris d'aller là-bas, il y a un peu plus de deux ans ; personnellement, je crois que ces quelques heures ne s'effaceront jamais de ma mémoire, tant ce voyage en avion cauchemardesque est champion dans sa catégorie (celle où "tout s'est bien passé", sans retards, ni vol annulé, ni maladie, ni terrorisme, ni bagage perdu, ni rien d'anormal).
Mais je suis courageuse et même téméraire, sans quoi je n'aurais pas eu quatre enfants (un, à la rigueur, ça peut être de l'inconscience, mais à partir de deux, on ne peut plus prétendre qu'on ne se rendait pas compte de la bêtise que l'on faisait). Donc j'ai accepté de tenter à nouveau l'expérience. Cette fois, tout ira comme sur des roulettes. J'y crois.
(Déjà, je n'ai plus de bébé allaité ou en écharpe, et un seul gamin de moins de trois ans ; et puis nous voyageons à l'heure du déjeuner et non en soirée, donc ça ne peut que mieux se passer, pas vrai ?)
Si je survis, comptez sur moi pour vous donner des nouvelles !
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