Déjà en temps normal, le Filou use et abuse des arguments "Ze suis krop fakigué", ou "Ze sais pas le faire". Mais quand il a brusquement atteint 39,9°C à cinq heures du matin, et vomi tout ce qu'il avait dans le ventre (dieu sait que j'ai été couverte de toutes sortes de substances corporelles peu ragoutantes dans ma vie de mère, mais je crois que c'est la première fois que je reçois littéralement une douche de vomi, de la tête aux pied, alors que je suis nue), cela donne :
— Z'arrive pas à mett'e mes saussons, ze suis malade, c'est toi qui le fais.
Ou :
— Ze peux pas me laver les dents, moi n'a malade.
Ou :
— Ze suis malade, z'arrive pas à manzer, c'est toi qui teni la cuillère.
Ou :
— Ze peux pas ranzer les légos, ze suis malade, z'en peux plus !
Inutile de préciser que la fièvre est repartie comme elle était venue, et que pendant le dîner, ayant décidé qu'il était trop malade pour manger de la soupe, il a passé une demi-heure à sauter du canapé au fauteuil – et retour.
Oh my God! La douche de vomi est peut-être un signal suffisant pour l'appeler, l'exorciste...
RépondreSupprimerQuelle situation enviable que celle du Filou! Z'ai envie d'être malade moi aussi... Marre de tenir ma cuillère... Et moi aussi, z'ai envie de sauter sur le canapé, non mais. Bon courage!
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